第839章 演戏？！（1/2）

风雪未止。

白茫茫的天与地，像被人用刀生生割开，只剩一道线。

而那道线，正是平阳北门。

拓拔焱骑在马上，手紧握缰绳，指节死白。

他与拓跋努尔并肩站在前阵，目光一瞬不瞬地望着那道敞开的城门——

与那门前，独立的白衣人。

他从未想过，世上真有人能这样站着。

不是以势压人，不是倚剑示威，

只是立在那里。

风拍打着他的面甲，冷得像要冻裂皮肤。

可他胸口，却在一点一点地发热。

那人说出“在下萧宁”三字的刹那，他的心几乎是空的。

脑中一片轰鸣。

萧宁？

那就是——萧宁？

他几乎不敢相信自己的耳朵。

在北疆的营中，在诸部的酒席上，

他们听过这个名字。

他们说——

那是个生于锦绣之中、沉湎声色的纨绔天子。

说他好鹰犬、好酒色、好戏谑，

言谈之间，只是个被命运推上王位的少年。

他们笑他，嘲他，说这世道再无真正的君。

而如今——

他就在眼前。

一身素衣，立在雪中。

无冠、无甲、无兵、无卫。

却在三十万大军之前，从容若定。

拓拔焱的呼吸一滞。

他从马上微微俯身，眯起眼，想看清那人的神色。

风雪太大，雪片几乎将天地都磨碎了。

可那人的神情，却分外清晰。

他目光平静，没有怒意。

也没有恐惧。

甚至——连防备都没有。

那是一种让人说不出的话。

不是镇定，而是一种不需镇定的自然而然。

拓拔焱心头蓦地一颤。

他忽然意识到，这世上有一种人，

他们的气度，并非修来的。

而是天生的。

他曾以为，自己这一生的胆气，已经足够。

他见过战场上最血腥的厮杀，见过最惨烈的城破。

他能在刀刃上饮血，在尸山里安睡。

可此刻——

在这风雪之中，面对一个不披甲、不握刃的少年，

他忽然觉得，自己的胆气渺小得像尘埃。

他的喉咙发紧。

风吹进盔缝，刺得人眼角发疼。

他不敢眨眼，怕错过那人一个呼吸的起伏。

——若是自己。

若是自己身处那人之位，

他能否如此？

拓拔焱心中暗暗问自己。

答案，是“不能”。

哪怕明知城中藏兵，哪怕设下重伏，

他也绝不会选择独身一人出门。

因为那不是计谋，那是赌命。

他见过太多的王侯将相，

那些人高高在上，

但他们的“尊贵”，都源自于距离。

一旦让他们独立在刀尖之前，

那份尊贵便会碎成灰。

可眼前这个少年皇帝——

他主动打破了那道距离。

他让自己站在了刀尖之上。

而且站得——如此安然。

拓拔焱胸口的血忽然涌动起来。

他几乎能听到自己心跳的声音。

那声音混着风雪的呼啸，在耳中震荡。

他是北疆人，

生在寒原，长在铁血里。

从懂事起，就被教导——

世间唯有强者，才值得敬。

而此刻，

他忽然明白，

强者，并不只是手持利刃的人。

风声穿过铁甲，

在他的耳中，化为某种莫名的嘶鸣。

他望着那白衣人，

忽然生出一种极奇异的冲动。

那种冲动，

不是想要上前搏杀，

而是想要低下头。

拓拔焱用力地吸了口气。

他把这冲动压了下去，

可胸口的那股热，却越压越烈。

“陛下……”

他在心中默念，声音低得几乎听不见。

“北地……从无此等人。”

他忽然明白，

为什么拓跋努尔会沉默。

那并不是犹豫。

那是一种无法言明的震撼。

因为——

他们从未见过这样的敌人。

———

五百前军的阵列，

在风雪中早已静得可怕。

所有的马，都在低低喷气。

鼻息化成一团团白雾。

铁甲上结的冰，在风里发出轻微的“咔咔”声。

可没有一个人敢动。

他们的目光，全都锁在那一处——

那敞开的城门。

与那门前，一袭白衣的人。

最初，他们只是惊。

惊这人竟敢独自出城。

后来，他们是疑。

疑那门后，是否藏有伏兵。

可随着时间一点点过去，

随着风雪愈盛，那人却始终不动，

他们心中的惊与疑，

都变成了——某种难以言说的情绪。

有人喉头滚动，

有人指节发抖。

可他们都没有出声。

北疆的兵，从来以勇悍闻名。

他们崇尚血与力，

他们信仰刀锋与火。

他们敬英雄，也只敬英雄。

可此刻，他们忽然发现——

那立在雪中的少年，

竟让他们有一种想要俯首的冲动。

那是一种从心底生出的敬。

一种与敌我无关的敬。

有人轻声道：“这……这人，就是萧宁？”

声音被风卷散。

没人回答。

所有人都在看。

看那人素衣如雪，

看那风雪掠过他肩头，

却始终带不走他半分气度。

他们开始觉得，

那不是一个人。

那像是一座碑。

风雪再大，也推不倒的碑。

有士卒喃喃道：“若我北境也有此人，天下谁敢敌？”

话音低微，却在阵中传开。

紧接着，是一阵极轻的叹息。

那叹息里，没有敌意。

只有——佩服。

他们的血，本该在此刻沸腾。

可此刻，他们的血，却被一种陌生的宁静取代。

那宁静里，有压抑，也有敬意。

有士卒低头，轻轻抿了抿唇。

冰冷的雪水顺着盔沿滴下，落在掌背上。

他没有拭去。

只是看着那道白影。

风吹过，雪在他们盔甲上积成一层白。

远处的旌旗也被压得低垂，

像是在默哀。

他们不懂“帝气”是什么，

也不懂什么叫“天命”。

他们只懂，

此刻那人站在那里，

他们就觉得，

即便有命令前行——

自己，也不该踏出那一步。

因为那不是敌阵。

那是一道不可侵犯的界。

拓拔焱回头看了一眼他们。

他看到那五百骑的眼神。

那不是惧。

是敬。

是那种只有战士对战士才有的敬。

他心底忽然涌起一阵复杂。

他知道，这样的情绪不该出现在敌前。

可他也知道，没人能压得住。

他轻声自语：“若非敌，我愿折鞠而拜。”

风雪愈烈。

天色渐暗。

那片白茫之中，

三十万兵阵静默无声，

一人立于城前。

风停，雪仍下。

天地之间，

只剩下一种奇异的平衡——

——敬与静。

这一刻，

敌我不分，

生死不辨。

只有风雪中的那抹素影，

与众人心头，那份无言的震撼。

风雪更急了。

雪花在空中斜着打，像被天地倒灌出来的碎白。

三十万铁骑的旌旗猎猎作响，沉沉的鼓声早已被雪掩没，空气里只剩呼吸与寒气。

拓跋努尔仍旧端坐在马上，马鬃被雪染白，他整个人像一座雕像，僵在那片白茫之中。

良久，他缓缓吐出一口气，胸口的寒气化成白雾，在面前散开。

他目光未离那道敞开的城门，也未离那立在城前的白衣人。

风刮过，鬃毛扬起，他的裘袍一角也被掀开，露出腰间那柄旧刀。

那刀的刀鞘上，遍布战痕。

那些战痕，就像他的半生。

“看来——”

他终于出声了。

声音沙哑，却带着一种压抑着的笑意，像铁器摩擦。

“我们，低估这位所谓‘大尧的皇帝’了。”

拓拔焱一愣。

他下意识转头，看到主帅那双眼——冷静中透着异样的光。

那光不是怒，也不是疑，而是一种……兴奋。

拓跋努尔缓缓抬起头，目光如刀，直直望着前方那道素影。

“他可是帝王啊。”

语气低沉，却每一个字都像钉入雪地的铁。

“身为帝王，身居高位，敢御驾亲征——”

他轻轻吸了口气，呼出的白雾几乎与雪混成一体。

“已是无上的魄力。”

他顿了顿，唇角微微勾起。

“可他竟然，还敢一人做饵……”

那声音里，有惊，也有某种从胸腔深处涌出的炽热。

“实乃让人心惊啊！”

拓跋焱听得心中一颤。

他望着主帅，忽然有一种预感——

拓跋努尔要动了。

果然，拓跋努尔的眉间那一丝肃冷，在刹那间变成了凌厉。

他原本静如石的神情，骤然多了一抹猛烈的光。

那是战意。

那是北疆狼血的光。

“不过——”

他一字一顿，声音低得几乎要被风雪淹没，

“敌人，终究是敌人。”

那一瞬，拓拔焱清晰地看到，拓跋努尔的目光变了。

由敬，转为战。

由凝思，转为杀。

那双眼，先前还像冰，如今却烧起了火。

火在冷雪中燃烧，竟显得格外刺目。

拓跋努尔缓缓抬手，手上的皮手套被他摘下，露出苍白的手指。

那手指握了握缰绳，又搭在刀柄上。

他喃喃道：“你身为帝王，敢以身为饵。”

他抬起头，眯着眼，盯着那抹白衣的影子。

“我为帝王，又怎会怕以身入局？”

他猛地一振缰。

战马发出一声长嘶。

“走——！”

拓跋努尔的声音劈进风雪。

本章未完，点击下一页继续阅读。