第859章 危机回程路！（1/2）
风雪呼号，卷着血腥与败意，在天地间翻滚。
平阳城外，三十万大军的潮水终于出现了第一次真正意义上的松动。
那不是队形的变换，不是战术上的挪移，而是——溃退前兆。
拓跋努尔坐在马上，脸色灰白得宛如雪下的沉石。他的断臂已被军士草草包扎，可血仍从绷带下悄悄渗出，顺着马鞍滴落，染出一串斑驳的红痕。
呼喊声从战阵后方某个角落开始，像火星落入干草：
“撤……撤吧！我们挡不住他！”
“那不是人……那不是人啊！”
“离他远点！离那个白衣的远点！！”
声音最初细碎，却很快像被某种恐惧撕开一道口子，顷刻间蔓延整个战场。
军心……开始崩了。
拓跋努尔狠狠咬住牙，上半身微微前倾，像随时要从马上跃起杀人，可他的手、他的腿、他的肩……都在微不可察地发抖。
他不能让人看到。
大汗不能让任何人看到——自己的畏惧。
可那股颤意根本压不住，它像从骨髓深处渗出来，顺着断臂的空处往全身蔓延，冰冷刺骨。
他能感受到三十万人的气息——乱了。
呼吸乱了，步伐乱了，眼神乱了，心都乱了。
在他们的视线中央，那个白衣少年仍在缓步前行，一剑拖在地上，拉出刺耳的摩擦声，如同死神的镰刀在战场上磨砺。
血，从剑尖滴落。
一点，两点，三点……
每一滴落地，都像滴在拓跋努尔心头。
他喉咙干得发疼，呼吸粗重，胸腔里那种羞怒与耻感混合成一股翻滚的火，却偏偏被那把剑压得死死的，连火焰也烧不起来了。
他终于抬手。
指尖微颤，却还是狠狠挥出。
“传令——撤！！”
这两个字从他牙缝里挤出来，像把刀刮过喉咙。
周围的亲卫先是懵住，随即如蒙大赦般大喊：
“撤！！大汗有令，全军撤！！”
“快——快撤！！”
三十万大军如决堤的洪流一般，从两侧与后方蜂拥而退，盔甲撞击声、哀嚎声、喘息声、奔跑声混成一片，像被某种无形巨物在背后死死驱赶。
然而——没有人敢从正面撤。
他们像避瘟疫一样避开萧宁所在的战场中心，绕着一个巨大的圆弧逃离。
那圆弧的中心，只有一人。
白衣的少年皇帝，手持沾血的长剑，静静立在风雪之中。
他甚至没有追。
只是站在那。
可就是那一站，三十万人退得如避天罚。
拓跋努尔看着这一幕，心脏狠狠抽搐了一下，仿佛被人用钩子从胸腔内扯动。
耻辱……
前所未有的耻辱。
他拓跋努尔纵横草原一生，从没有打过这样的败仗。
可更羞耻的是——这不是败给大军，不是败给谋士，不是败给奇阵。
是败给……
一个人。
一个才刚成年不到几年的少年。
而且，这个少年在前几年……甚至被所有人当成“废物纨绔”嘲笑。
拓跋努尔的呼吸越来越急促，胸腔像被硬生生塞进了千斤巨石。
他忍不住再次看向萧宁。
那一刻，他竟然心口一冷。
萧宁正淡淡望着他。
隔着漫天风雪。
隔着血与尸山。
隔着大军的惊惶与奔逃。
那目光没有半点怒意，没有半点激动，更没有半点狂妄。
只有一种深入骨髓的……俯视。
仿佛他拓跋努尔不是这个天下纵横的大汗，而只是一个将要被割去头颅的猎物。
拓跋努尔胸腔急剧起伏，像要因憋闷爆炸。
“他……他凭什么……”
他终于忍不住喃喃出声。
但声音轻得连自己都听不清。
他知道，自己不能继续看。
再看一眼，他心中最后那点“怒而敢战”的火苗，恐怕连渣都要被吹灭。
于是他猛地扭头，喝令：
“所有人——往后撤！”
“边撤边整队，不准乱！”
“快！！”
声音中带着几乎压不住的怒意与烦躁。
三十万大军因恐惧而乱，却因大汗的怒吼勉强维持着基本的队列，可没人敢说话。
空气死一般沉。
风吹动旗帜，却不敢发出声响。
马蹄深深陷入雪地，踩出的痕迹仿佛都被恐惧压得沉重。
所有人都把头埋得低低的。
不敢看萧宁。
也不敢看拓跋努尔。
怕惹怒他。
怕他在耻辱与怒火的交织中，把刀砍向他们任何一个人。
拓跋努尔的眼角余光却还是忍不住扫回平阳方向。
远处，萧宁没有追赶。
只是立在风中。
鲜血浸透的白衣，在雪地中尤其刺目。
那道影子，与天、地、风、雪，都格外格格不入。
不像人。
像神。
像敌国天命所钟的那种“不可对抗的存在”。
拓跋努尔心脏一紧，甚至不敢多看。
他把目光硬生生挪走，声音沙哑：
“加快速度……！”
“走！”
队伍沉默往北行去。
一路上，没有高呼，没有吹号，没有催促马匹的鞭声。
没有任何声音。
仿佛三十万人，不，但凡一个人都说不上话，怕一句话就让大汗的怒火炸开。
拓跋努尔坐在马上，呼吸粗重，肩膀起伏。
愤怒。
屈辱。
恐惧。
困惑。
所有情绪交织在他胸腔里，像盛满滚烫岩浆的火山口，一触即发。
他抬起自己那条断臂的残端。
疼。
刺骨的疼。
可是比这更疼的，是心里那股说不出口的屈辱。
他想不通。
他真的想不通。
自己带着三十万精锐，几乎横扫大尧半壁江山，一路势如破竹，没有人能挡。
可现在……
却栽在一个年不过弱冠的少年手里。
栽得……连头都抬不起来。
他咬着牙，牙龈渗血，青筋从额头一路鼓到脖颈。
“他萧宁……怎么会强成这样……”
他低声咬出一句，像在问自己。
一个人人口中的废物纨绔，一个只会纸醉金迷的皇帝，一个在大尧朝堂上被文武大臣暗自讥讽的傀儡……
竟然会拥有这样的武力？
这样的胆魄？
这样的谋略？
这样的气势？
“大尧……藏了他？”
“不……不对……”
拓跋努尔闭上眼，呼吸急促，脑子里不断闪过萧宁手起剑落时的画面——
那是杀过无数战场才会有的剑势……
是杀尽满地尸山血海才有的镇定……
是见惯死亡，不惧死亡，甚至能驾驭死亡的可怕冷静……
那些，都不是一个被嘲为纨绔之人能具备的。
“原来……原来你从来都不是纨绔……”
他声音低得像被冰雪吞没。
胸腔深处，那股不甘越来越浓，浓得像要逆流成血，让他整个人都因愤怒而颤动。
“萧宁……本汗记住你了……记得刻骨……”
“此仇……不共戴天……”
话虽如此，可心底那股深深嵌进去的恐惧，却怎么都拔不出去。
他不想承认。
但他清楚。
今日之败，不在军，不在地形，不在天时，不在谋略。
败在——
他自己压根不是那个人的对手。
就算再给三十万，也没用。
就算再给五十万、八十万，也没用。
那少年已经强到……
强到足以让人丧失斗志。
强到让三十万人发抖。
强到动摇大汗的信念。
拓跋努尔的喉咙一阵干涩。
风掠起他披风的边角，带着沉重的雪。
他望着远去的平阳。
那座被他视为囊中物的城，那条他原本计划轻易碾碎的小路，那支他原本认为毫无威胁的大尧余军……
如今，全都因一个人而化为难以跨越的深渊。
他越想，胸腔越闷。
越想，越屈辱。
越想，越恨。
越想……越怕。
沉默的大军在雪地上缓缓撤走。
灰头土脸，步伐沉重。
直到退离平阳数里，仍无人敢发出一点声音。
因为每个人都知道——
大汗正忍受着一生中最耻辱的一天。
没有人愿意在这个时候触霉头。
拓跋努尔狠狠掀起马鞭，一鞭抽在马背上。
战马长嘶，可他自己的心却更痛。
他狠狠咬着牙，一字一句地从喉咙里挤出来：
“萧宁……”
“你给我等着。”
“这仇——我拓跋努尔……一定血偿！！！”
马蹄声碎裂风雪，一路向北。
身后——
平阳风雪依旧，白衣少年的影子宛如一道永刻在天地间的裂痕。
一个大汗的恐惧与不甘。
一个三十万大军的败退。
一个时代……开始被彻底改写。
——拓跋努尔不知道的是。
今日之后。
草原再无“纨绔”二字。
天下……也再无人敢轻视那平阳城中一人一剑的少年皇帝。
萧宁。
……
萧宁这边。
风一吹，血雾飘荡。
萧宁站在战场中央，却像是风暴的眼。
无人敢入。
无人敢望。
无人敢战。
赵烈张着嘴，却半天发不出声。
他从未想过，自己有一天会看到这种画面——
不是百万对冲。
不是两军血战。
而是一个少年皇帝，将三十万大军打得……不战自溃。
陆颉声音细微，却颤得厉害：
“这不叫被击败……这叫被镇压……”
董延低头，热泪一下子落在鞍上。
“陛下……他不是在守平阳……他是在凭一己之力，压住整个北疆的军魂……”
赵烈胸腔剧烈起伏，像压住一座火山。
他深吸一口气。
再吸。
最后，他忍不住，声音嘶哑，几乎哽咽：
“原来……陛下不是在等我们救……”
“而是——”
“陛下怕我们……挡了他杀军的势。”
风雪呼啸，被三十万大军的恐慌搅成混乱旋涡。
然而在高坡之上，百余人却只感觉——
胸腔里，有什么东西，被彻底点燃了。
无人说话。
无人呼气。
无人敢眨眼。
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