第2章 雪夜流民，残简传灯（2/2）

“是《周礼》的残片。”赵无恤的声音沙哑，“镐京破了，礼器都被烧了，就剩下这个。”

老丈伸出手，摸索着拿起竹简，手指在“礼”字上轻轻摩挲。他的手指粗糙得像树皮，却异常轻柔，像是在抚摸一件稀世珍宝。“‘礼’字……左边是‘示’，右边是‘豊’，示是神明，豊是礼器，对吧？”老丈的声音很轻，却带着一种莫名的威严。

赵无恤愣住了：“老丈您怎么知道？”

老丈笑了笑，眼角的皱纹挤在一起：“我以前是太史局的抄书吏，抄了一辈子《周礼》。后来眼睛瞎了，就被赶出来了。”他顿了顿，手指还在“礼”字上摩挲，“犬戎能烧礼器，能碎竹简，可‘礼’字的意思，他们烧不掉。”

“可‘礼’到底是什么？”赵无恤忍不住问。他想起叔父说“礼在心里”，想起逃亡路上的饥寒，想起掉进冰窟窿的人，“《周礼》里写要‘养万民’，可现在万民都在受苦，这‘礼’还有用吗？”

老丈没有回答，只是从怀里掏出一块小小的木牌，木牌上刻着一个“仁”字。“我瞎了眼后，就刻了这个字。”他把木牌递给赵无恤，“‘礼’不是刻在竹简上的，也不是放在礼器里的，是刻在心里的‘仁’。你看那些流民，有人把最后一块饼分给孩子，有人把自己的衣服披给老人，这就是‘礼’。”

赵无恤看着手里的木牌，木牌被老丈的手焐得暖暖的。他想起刚才在河边，农夫冒着危险先过河探路，想起老妇人把碎饼喂给孩子，那些瞬间，不就是老丈说的“礼”吗？原来“礼”不是朝堂上的仪式，不是祭祀时的礼器，是乱世中人与人之间的一点善意，是绝境里不放弃的一点希望。

“孩子，把这个字传下去吧。”老丈把竹简还给赵无恤，“不是传这块竹简，是传这个字的意思。等有一天，天下太平了，再把‘礼’写回到竹简上，写回到每个人的心里。”

赵无恤接过竹简，紧紧抱在怀里。火堆旁的流民们都安静地听着，没有人说话，只有柴火偶尔发出“噼啪”的声响。雪还在草屋外下着，可草屋里的人，心里都有了一点暖意——那是“礼”的暖意，是文明的暖意。

第二天早上，雪停了。赵无恤告别了老丈和流民，继续往东走。怀里的竹简被他用布条裹好，贴在胸口，木牌被他系在腰间。太阳从东边的山后升起来，照在雪地上，反射出耀眼的光。远处传来郑国救兵的马蹄声，越来越近，像是在朝着希望的方向奔跑。

他回头望了一眼破草屋，草屋的屋顶还冒着一缕白烟，像一根细细的线，连接着天地。他知道，老丈和流民们还在那里，他们会把“礼”的意思传下去，就像他会把怀里的竹简传下去一样。

雪地上，他的脚印一直往东延伸，像一条长长的线。怀里的“礼”字竹简，腰间的“仁”字木牌，像是两颗小小的灯，在乱世的雪地里，照亮了通往未来的路。而这条路，注定漫长，注定充满苦难，可只要“礼”在心里，只要“仁”在心里，周人的文明，就不会熄灭。

赵无恤加快了脚步，朝着太阳升起的方向走去。他知道，他不是一个人在走，无数个像老丈、像农夫、像流民一样的人，都在这条路上走着，他们手里都拿着一盏小小的灯，把乱世的黑夜，一点点照亮。