第4章 生存（1/2）

火在鼠巷烧了一夜。

黎明时，酸雨再次落下，像无数细小的铁钉，把残火一点点钉灭。

圣母面包房的屋顶塌了半边，焦黑的梁木横在废墟上，仍冒着白烟。

鬣狗帮的六具尸体被烧得蜷曲，像六只被无意中扔进炉膛的老鼠，面具的铁皮和骨肉黏在一起，分不清谁是谁。

许岁不在其中。

大火最旺的时候，贾老板踹开了后墙的暗门——那是他当年藏私面粉的通道，窄得只能侧身而过。

他把许岁拖进去时，少年已经半昏迷，肋骨像断梳的齿，一根根戳在皮下。

暗门后是废弃的地铁隧道，潮冷、漆黑，却隔绝了火焰与子弹。

贾老板把许岁扔在铁轨旁，自己靠着墙喘气。他的左臂被火舌舔过，水泡连成一片，像戴了一副透明的镣铐。

“老子救你，不是发善心。”他哑着嗓子开口，“你得还。”

许岁咳出一口黑色的血痰，笑了：“还你……面包？”

“不。”贾老板用脚尖踢了踢铁轨，“还我一条路。”

隧道向北两公里，是旧城的“菌仓”——战前冷藏疫苗的地下冷库，如今被一种变异的荧光蘑菇占据。

蘑菇在零度的黑暗里疯长，菌丝穿透混凝土，像一张发光的蛛网。

贾老板要的是冷库最里层的“种子柜”，据说还留着战前的麦种，真空封存，一粒就能换十箱子弹。

“我进不去。”贾老板指了指自己烧伤的手臂，“那地方潮，菌丝有毒，活人待三分钟就开始烂肺。你不一样——”

他用铁锹挑起许岁的右手，焦黑的痂壳在暗处泛着诡异的蓝光，像一层天然的盔甲。

“你已经烂过了。”

许岁没吭声。

他想起阿哑的血滴在伤口上时的冰凉，想起婴儿抓住他衣领的触感，想起日历纸被火光映得透亮的那一秒。

“我要带个人。”他说。

贾老板咧嘴，露出被烟熏黄的犬齿：“那个丫头？行。多一个人，多分一成。”

交易在沉默里达成。

隧道里没有计时器，只有远处渗水的滴答声。许岁数着水滴，数到第一千零三下时，他站了起来。

断骨在胸腔里错动，疼得他眼前发黑，但他还是把钢筋矛横在肩上，像扛起一截自己的骨头。

“走吧。”他说。

他们回到地面时，鼠巷已经醒了。

酸雨后的空气带着刺鼻的铜锈味，蜂巢的格子间飘出稀薄的炊烟——那是把老鼠肉磨成粉，再掺进木屑煮的“粥”。

阿哑蹲在E-17的井盖上，婴儿绑在她胸前，像一枚小小的盾牌。

她看见许岁，眼睛亮了一下，又迅速暗下去——她看见了他身后的贾老板。

许岁把钢筋矛递给她，矛尖挑着一块烧黑的面包皮，那是圣母面包房最后的残渣。

“路费。”他轻声说。

阿哑接过面包皮，掰成两半，一半塞进婴儿嘴里，一半塞进许岁手心。然后她站起来，用钢筋在地上画了一个箭头：

北。

菌仓的方向。

三人小队在天黑前出发。

贾老板带路，他熟悉每条下水道的弧度，就像熟悉自己烤炉的火候。

阿哑断后，钢筋矛的尖端在地面拖出细细的痕迹，像在给谁留记号。

许岁走在中间，怀里抱着婴儿——孩子有了名字，叫“唐安”，是阿哑用炭条写在日历纸背面的。

“安，平安。”阿哑说。

许岁点头，把日历纸重新折好，塞进唐安的襁褓。

隧道比想象中更长。

他们经过废弃的地铁站，站牌上的字早已被酸雨蚀空，只剩“春”字的最后一捺，像一柄倒悬的剑。

经过战时避难所，铁门半开，里面堆着白骨与褪色的毛毯，白骨的手腕上还戴着塑料手环，编号是“b-2047”。经过一处塌陷的穹顶，月光从裂缝漏进来，照在铁轨上，像一条银色的河。

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