第475章 这口锅老子让你们自己端（1/2）

清晨的风还带着夜露的湿气，归心堂前却已站满了人。

七口铜锅一字排开，沉甸甸地蹲在青石板上，锅底金纹如藤蔓般缓缓游动，似有生命。

没有柴火，没有灶膛，可每一口锅都微微发烫，蒸腾起一缕极淡的雾气，像是昨夜那道横贯天际的光门余温未散。

李云飞站在中央，衣衫简单，袖口卷着，脚边是那只半截焦黑的青竹笛最后化成的尘。

他弯腰，将最后一捧细灰撒入第一口锅中，动作轻得像在埋葬一段过往。

“昨夜你们醒了。”他抬起头，声音不高，却像钉子一样扎进每个人耳朵里，“今天，轮到你们自己烧火。”

人群静得落针可闻。

有人低头看手，有人下意识后退半步。

他们记得昨晚的孩子们齐声哼唱《安魂调》，记得天上那扇光门，记得自己心头突然涌上的暖意——可现在，要他们动手？

谁敢？

“这汤……还能熬吗？”一个老妇人喃喃。

“不是我煮的，就不是归心汤。”李云飞看着她，目光温和却不容置疑，“从今起，它不靠我点火，靠谁心里还记着那一口暖。”

话音落下，整条街仿佛被什么无形的东西轻轻推了一下。

苏媚不知何时已走到第二口锅前，红绸自肩头滑出，如活蛇般缠住一个躲在母亲身后的小女孩。

那孩子不过七八岁，眼眶还泛着泪，显然是被这么多人吓住了。

“你昨天梦见我跳舞，是不是？”苏媚蹲下身，指尖轻轻擦过女孩脸颊，声音软得能滴出水来。

小女孩猛地点头，小声说：“你跳得好美……你还对我笑了。”

苏媚笑了，真的笑了。

她一把将女孩抱上灶台，稳稳放在那里，像托起一团即将燃起的火种。

“那你现在替姐姐跳一支舞好不好？”她轻声问，“不用多好看，只要你想起来那一刻的心跳就行。”

不等回答，她指尖一引，心链微震，千丝万缕的“传光丝”悄然渗入锅底。

一段记忆顺着丝线流入——是她在元末魔教废墟中为伤者起舞，裙摆翻飞间血雾弥漫，可每一个看过她舞的人，都在那一刻忘了痛。

锅中汤面轻轻一荡，泛起淡淡红光，如同朝霞初照。

围观者心头猛然一颤。

原来不是神仙施法。

原来只要“我记得”，就能生火。

第三口锅前，林诗音始终未动。

她立于巷口，白衣如雪，剑未出鞘，可整条街的情绪波动都在她剑心感应之中。

忽然，她眉峰微动，目光穿过人群，落在角落一个佝偻的身影上——那是位老药工，正偷偷摸摸从怀里掏出纸笔，颤抖着手抄写着什么。

“你怕写错？”她忽然开口。

老人浑身一抖，笔掉在地上。

他抬起头，眼里全是惶恐和几十年压下来的愧疚：“三十年前……我因错开一剂药，病人死了。后来没人信我，连儿子都说我该退休了……”

林诗音走过去，弯腰捡起笔，递还给他：“那你现在写的每一味药，都是对过去的赎。”

她并指如剑，在空中轻轻一划。

刹那间，剑心意念铺展如网，将四周百人心中的安宁与信任汇聚一线，注入老人心神。

“你不是一个人在开方。”

老人呼吸一滞，手指竟不再抖。

他低头，一笔一画写下“当归三钱，黄芪五分”，字迹苍劲有力。

就在最后一笔落定时——

第三口锅骤然腾起青焰，火焰清冽如竹叶摇曳，照亮了半条街。

人们倒吸一口凉气。

有人开始往前挪步，有人悄悄伸出手，又缩回。

但他们的眼神变了，不再是仰望神明的敬畏，而是某种迟来的、笨拙的勇气。

李云飞望着这一切，嘴角终于扬起一丝笑意。

不是他留下什么，而是他们愿意接受什么。

苏媚走回他身边，红绸绕臂，低笑：“以前你说你是浪子，现在倒像个点火的疯子。”

“浪子也能点火。”他耸肩，“只要火够旺，谁还在乎起点在哪。”

林诗音也缓步归来，目光扫过七口锅，轻声道：“七情为引，记忆为薪……这汤，终于不再是你的负担。”

李云飞没说话，只是抬头看了看天。

晨光洒落，街道渐暖。

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