第137章 我们美术老师不是人（1/2）

我们学校有个恐怖的传说：美术老师李默言其实是个木偶。

据说二十年前他就该死了，是靠邪术把灵魂封在木偶身上才活到现在。

每十年他必须找一个学生“替换”，把对方的灵魂困在画室里新做的木偶中，自己才能继续“活着”。

今年正好是又一个十年。

最近总有人在深夜听到画室传来削木头的声音，还有学生的哭求声。

而李老师的皮肤越来越像木头纹理，关节转动时会发出“咔咔”声。

直到上周，一个学生在他的画室角落里，发现了和自己长得一模一样的木偶。

我们学校有个传说，传了不知道多少届，版本众多，细节各异，但核心诡谲，阴魂不散，教美术的李默言老师，他不是人。

他是个木偶。

一个本该在二十年前那场大火里烧成灰烬，却不知用了什么阴邪法子，硬是把魂儿塞进一具木头躯壳里，继续在我们这所老校舍里行走、教书、盯着我们看的……东西。

据说，他每隔十年，就得“换”一次。不是换衣服，不是换住处，是换“命”。得找一个学生，一个活生生的，血气方刚的学生，用难以言说的手段，把那学生的魂灵生生抽出来，塞进一间密室里新做好的、栩栩如生的木偶里。而他自个儿，就能靠着这掠夺来的生机，再苟延残喘十年。

今年，距离上次传说发生的时间，不多不少，正好又是一个十年。

于是，那些平日里只敢在熄灯后的宿舍被窝里，压低声音窃窃私语的故事，忽然间就多了几分沉甸甸的、粘腻的实感。空气里仿佛都飘起了若有似无的刨花和油漆的味道，带着陈腐的腥气。

李默言老师其人，倒是与他的名字颇为相称，大部分时间沉默寡言。他年纪看上去不大，但也绝不算年轻，卡在一个模糊的，让人说不清他究竟是三十多岁还是四十多岁的尴尬区间。脸色是一种常年不见阳光的、近乎病态的苍白，偏偏在那苍白底下，又隐隐透出一种木质特有的、干涩的纹理。尤其是在画室那盏总是电压不稳、忽明忽暗的白炽灯下，他脸颊的弧度，有时会僵硬得让人心惊。

他走路很轻，几乎没有声音，像猫，又像是木头的脚掌敲在地板上。但偶尔，在他抬起手臂指点我们画作构图，或者弯腰拾起掉在地上的炭笔时，那手肘、膝盖的关节处，会极其轻微地，发出一声“咔”。

那声音极轻，短促，像是干燥的树枝被不经意折断，又像是老旧的木门合页缺少润滑。总是响在课堂最安静的时刻，钻进你的耳朵里，让你激灵灵打个冷颤，抬头看去时，他却已恢复了那副沉静如水的模样，仿佛那声响只是你的错觉。

可我知道，那不是错觉。至少，不全是。

我叫周帆，美术班的普通学生之一，对素描和色彩说不上多有天赋，只是还算有点兴趣。最近这大半个月，我对去画室练习产生了一种难以名状的抗拒。不是因为课业压力，而是因为声音。

深夜的画室，按理说，熄灯锁门之后，该是死寂一片。可好几次，我因为白天的写生作业不满意，夜里翻来覆去睡不着，索性爬起来，想到空无一人的画室再练练手时，人还没走到那栋独立的老旧艺术楼楼下，就能听见一些不该存在的声音。

“沙……沙沙……”

那是用极细的砂纸，反复打磨某种硬物表面的声音，耐心到令人毛骨悚然。

“咄……咄咄……”

那是刻刀凿进木头里的声音，稳定，规律，带着一种不急不躁的残忍。

有时，在那单调的打磨和雕刻声的间隙，似乎还夹杂着别的什么。像是什么人被捂住了嘴，从喉咙深处挤出来的、破碎的呜咽，又像是耗子被踩住了尾巴时尖细的哀鸣，转瞬即逝，让你怀疑是不是夜风吹过破损窗棂的怪响。

我停住脚步，站在艺术楼投下的巨大阴影里，仰头望着二楼最尽头那间画室的窗户。那是李老师的专属画室，平时不允许学生随意进入。此刻，那窗户里面黑黢黢的，没有一丝光亮透出。

可那声音，真真切切，就是从那里面渗出来的。像冰冷的黏液，沿着墙壁爬下来，钻进我的耳朵。

我终究没有勇气上去一探究竟。每次都是听着那声音，手脚冰凉地站在原地好一会儿，然后像被鬼撵一样，逃回灯火通明些的宿舍区。

回到宿舍，胸口还因为刚才的奔跑和恐惧而剧烈起伏。室友张辰还在挑灯夜战啃他的文化课教材，抬头看见我失魂落魄的样子，推了推眼镜：“又去画室了？碰见李老师了？”

我喘着气，摇摇头，又点点头，最后哑着嗓子说：“没看见人……但是，里面有声音……削木头的声音。”

张辰的脸色也变了一下，他压低声音：“你也听到了？我还以为就我上次晚上回来取落下的书听见了呢……妈的，渗人得很。”他凑近我，镜片后的眼睛闪着光，“你说，会不会是……那个传说？十年到了，他是不是在……做新的‘壳’了？”

我的心猛地一沉。

是啊，十年到了。

第二天上午，正好是李老师的素描课。画室里静悄悄的，只有铅笔在画纸上摩擦的“沙沙”声。阳光从高大的窗户斜射进来，在李老师身上投下斑驳的光影。

他今天穿了一件灰色的薄毛衣，正在巡视大家的画作。走到我旁边时，他停下脚步，俯身看我画架上的石膏像素描。

一股极淡的、若有若无的气味飘进我的鼻腔。不是松节油，也不是油画颜料的味道。那是一种……更原始的，带着点腥甜，又混合着陈旧木材和某种特殊油漆的气味。很难形容，但吸入肺里，让人莫名地感到一阵恶心和头晕。

我的笔尖顿住了，不敢抬头。

他的手指，一根修长、苍白，指节格外分明的手指，点在了我的画纸上：“这里的明暗交界线，可以再肯定一些。”

他的声音不高，带着一种奇特的、缺乏共鸣的质感，像是声音不是从喉咙发出，而是在一个空腔里回荡过才释放出来。

我的视线，不受控制地顺着他点画的手指往上移，掠过他的手背。

那皮肤……苍白依旧，但在阳光的直射下，我清晰地看到，那皮肤底下，真的不是正常人血肉的质感。那是一种极其细微的、纵横交错的纹理，类似于打磨得极其光滑的硬木年轮，或者……某种人造皮革的接缝？光线流转间，那纹理似乎也在微微变化。

就在这时，他似乎是为了更清晰地指出问题，手腕极其自然地向内弯曲了一个角度。

“咔。”

一声轻响。比以往我听到的任何一次都要清晰。

是从他腕关节发出的。

我的呼吸骤停了一瞬，全身的血液好像都涌到了头顶，耳边嗡嗡作响。我猛地抬起头，撞进他那双深不见底的眼眸里。

他的眼神很平静，甚至可以说是空洞，就那么直直地看着我，脸上没有任何表情，仿佛刚才那声足以让我心脏停跳的异响，与他毫无关系。

他没有解释，也没有任何不自然，只是又看了我的画一眼，便直起身，迈着他那特有的、悄无声息的步子，走向了下一个学生。

我僵在原地，手心里全是冷汗，画纸上被他手指点过的地方，仿佛还残留着一种非人的、冰冷的触感。

那堂课剩下的时间，我一个字也没听进去，一笔也没再画。满脑子都是那声“咔”，还有他手背上若隐若现的木质纹理。

下课铃响，我几乎是逃离了画室。跑到外面，被初夏温暖的阳光一照，才感觉找回了一点活气。我靠着走廊的柱子，大口喘气，心里乱成一团。

难道传说……都是真的？

“喂，周帆！”张辰从后面追上来，拍了我一下，把我吓了一跳。

他看我脸色煞白，关切地问：“你怎么了？见鬼了？”

我张了张嘴，想告诉他刚才的发现，但话到嘴边又咽了回去。怎么说？说李老师的关节会响，皮肤像木头？这听起来太荒谬了，如果不是我亲身经历，我自己都不会信。

“没……没事，可能有点低血糖。”我含糊地搪塞过去。

张辰将信将疑，也没多问，只是嘀咕道：“我看你刚才盯着李老师的手看，是不是也发现他最近怪怪的？我总觉得他动作比以前更……更僵硬了。而且你闻到他身上那股味儿没？怪上头的，像……像我妈装修房子时买的劣质木器漆。”

连张辰都注意到了！

我的心跳又开始加速。不安像藤蔓一样，悄无声息地缠绕上来，越收越紧。

必须做点什么。不能就这么被动地等着那未知的、恐怖的“替换”降临。谁知道他这次选中的会是谁？也许是我，也许是张辰，也许是美术班里的任何一个人！

一种强烈的好奇心混合着恐惧，在我心里滋生。我想知道真相。想知道那间深夜传出异响的画室里，到底藏着什么秘密。

机会在一个周五的傍晚降临。

那天放学后，我看到李老师接着电话，匆匆离开了学校，脸色似乎比平时更凝重几分。他走的时候，并没有像往常一样，把画室的门锁死，只是虚掩着——也许他只是临时有事，很快就会回来。

但这对我来说，是千载难逢的机会。

我按捺住狂跳的心，假装在艺术楼附近写生，磨蹭到天色渐暗，校园里的人迹变得稀少。确认左右无人后，我深吸一口气，像个小偷一样，蹑手蹑脚地溜进了艺术楼。

走廊里空无一人，只有我自己的脚步声和心跳声在回荡。越靠近走廊尽头那间专属画室，我的心跳得越快，手心里湿漉漉的，全是汗。

终于，我站在了那扇深褐色的木门前。门虚掩着，留着一道窄窄的缝隙，里面黑乎乎的，什么也看不见。

那股熟悉的、混合着木材、油漆和一丝腥甜的怪异气味，从门缝里浓郁地飘散出来，几乎令人作呕。

我颤抖着伸出手，轻轻推开了门。

“吱呀——”

老旧的木门发出令人牙酸的声响，在寂静的走廊里格外刺耳。

画室里没有开灯，只有窗外残余的天光，勉强勾勒出室内物体的轮廓。画架、石膏像、静物台……一切都蒙着一层暧昧不明的灰色。

而在画室最里面的角落，靠墙的位置，用一块巨大的、深色的绒布覆盖着一个一人多高的东西。那形状，隐隐约约，像是一个……直立的人形。

我的呼吸骤然急促起来。秘密，很可能就藏在那块绒布

我一步一步，极其缓慢地挪过去，脚下踩到细小的东西，发出“咔嚓”的轻响，像是干透的泥块，又像是……碎木屑。

越靠近，那股怪味越浓。

终于，我站到了那块绒布前。心脏快要从嗓子眼里跳出来。我伸出手，指尖触碰到粗糙的绒布表面，冰凉。

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