第15章 地下室的“不速之客” （上）雨叩窗时书未眠（1/2）

暴雨是带着雷霆之势来的。先是天边滚过几声闷雷，像巨人在云层里翻动石碾，碾得云絮簌簌落向人间。紧接着风就来了，卷着豆大的雨珠砸向地下室的小窗。那窗本就老旧，木框被岁月啃出了细缝，像老人豁了牙的嘴，此刻被雨珠撞得“噼啪”作响，像无数粒碎银被狂风掷向玻璃，又像年节时没捂紧的鞭炮，在闷热的空气里炸开一串潮湿的脆响。

雨势越来越急，起初是疏朗的点，后来竟连成了线，再后来索性织成白茫茫的帘，贴着窗玻璃往下淌。窗外的泡桐树影被水汽晕成模糊的墨团，枝桠在雨幕里摇晃，像谁在玻璃上泼了一砚淡墨，又用湿抹布胡乱抹了几下，倒生出几分写意的趣致。窗玻璃上凝着层水汽，用指尖轻轻一划，就能画出条蜿蜒的河，河水里游着云的影、树的影，还有地下室昏黄的灯影，像把整个世界都揉进了这方小小的窗。

窗棂是老松木的，在这样的暴雨里愈发显得沧桑。每道木纹都张着嘴，贪婪地吮吸着水汽，胀得鼓鼓的，像老人手背暴起的青筋，盘虬卧龙般伏在木头上。那些纹路里藏着几十年的光阴——春天的柳絮、夏天的蝉蜕、秋天的落叶、冬天的雪粒，都曾在这儿留下痕迹，此刻被雨水泡得发胀，仿佛要把所有故事都吐出来。有几处木皮已经翘起，露出底下浅黄的木质，被雨水泡得发亮，倒像是谁特意镶上去的琥珀，里面封着半片干枯的槐叶，是去年深秋被风嵌进去的，如今成了时光的标本。

一尘正蹲在书架前擦霉斑。他穿着件洗得发白的蓝布衫，袖口挽到小臂，露出的手腕细瘦却结实，皮肤是常年不见强光的白皙。他手里攥着块棉布，是用旧了的白粗布，边角已经磨出了毛边，像朵绽开的白绒花。棉布浸了松节油，散着淡淡的草木香，那香气混着地下室特有的霉味、旧书的纸味，竟生出种奇异的安宁。他擦得极慢，指尖缠着棉布，在《说文解字》的书脊上来回摩挲，动作轻得像在给熟睡的婴孩盖被。

那书脊本已蒙了层绿茸茸的霉斑，像给古籍披了件苔藓外衣，此刻遇了松节油，霉斑便慢慢褪成浅灰，露出底下暗红的布面——那红色是陈年的朱砂染的，经了岁月淘洗，已沉淀成温润的赭石色，像夕阳落在干涸的河床上。书脊顶端烫着金色的书名，虽已斑驳，却仍能看出当年的精致，像给古籍缀了串碎金，低调而庄重。一尘的指尖划过“说文解字”四个字，忽然想起祖父说过，这本书是他年轻时在旧货市场淘来的，摊主说曾是私塾先生的藏物，书页里还夹着根磨得光滑的竹制书签，签上刻着极小的“劝学”二字，是用刻刀一点点抠出来的。

书架是老榆木打的，厚重得能扛住百年风雨。层板被几代人的手掌磨得发亮，光可鉴人，能映出模糊的人影，像面蒙着薄纱的铜镜。站在书架前，能看见自己的影与书的影叠在一起，影影绰绰间，竟分不清是书在看自己，还是自己在看书。角落里藏着一行铅笔字，是用极细的笔尖刻上去的：“民国三十六年，借于此处”。字迹淡得几乎要看不见，笔画却依旧挺括，像株倔强的野草，从时光的缝隙里钻出来。一尘每次擦到这里，总会放慢动作，指尖悬在半空，仿佛怕稍一用力，就会把这行字蹭掉，连带着那段岁月里的雨声、书声、叹息声，也跟着散了。

书架上的书摆得极整齐，却又透着随性。线装书与平装书挨在一起，古籍与近代着作肩并肩，像场跨越时空的聚会。最上层摆着几本牛皮纸封面的笔记，是一尘祖父的手迹，里面记着读书心得、天气变化，甚至还有几页菜谱，字迹是刚劲的楷书，却在“今日雨，读《东坡志林》”这样的句子旁，画了个小小的雨滴，透着几分孩子气。中层有本《千家诗》，书页里夹着片干枯的腊梅，是二十年前某个雪天，一尘的祖母夹进去的，如今花瓣虽已发黑，却仍能闻见淡淡的香，像把春天锁在了书里。下层的《昆虫记》扉页上，有孩童用蜡笔涂的甲虫，红的绿的，歪歪扭扭，是小时候的一尘画的，如今蜡笔的油脂在纸页上浸出浅浅的晕，像层琥珀。

“吱呀——”

门口的铁皮门被风推得晃了晃。那门轴早就锈了，平时开关都得费些力气，此刻被狂风灌得往里凹进一块，又弹回来，发出一声悠长的叹息，像谁在潮湿的空气里轻咳。门隙里钻进来的风带着雨腥气，卷得地上的灰尘打了个旋，扑向一尘的裤脚，裤脚沾着的松节油味与雨气混在一起，像把山林的清冽搬进了地下室。

一尘抬头时，正撞见个穿旧夹克的男人缩进来。那夹克是洗得发白的蓝，像被雨水泡褪了色的天空，肘部磨出了毛边，露出里面浅灰的衬里，像层薄云。男人的头发湿成一绺绺，黑黢黢地贴在额角，水珠顺着发梢往下滴，在水泥地上砸出小小的圈，一圈叠着一圈，像在写一封没人能懂的信。他身形颀长，却微微佝偻着背，仿佛被这暴雨压垮了肩头，又像是怕碰坏了什么似的，脚步放得极轻，鞋跟敲在地上，发出“笃笃”的轻响，像啄木鸟在啄树。

男人手里攥着个破布包，蓝布面上打了好几块补丁，有三角的，有四方的，颜色深浅不一，像块拼布。针脚歪歪扭扭的，像刚学针线的孩童绣的花，却又透着股笨拙的认真，每个结都打得很紧，生怕散开。他的眼神里带着点慌，像被雨水惊飞的鸟，慌慌张张落进陌生的屋檐下，翅膀还在微微发颤。看见一尘时，他下意识地往后缩了缩脚，鞋跟在地上蹭出半道白痕——那地板是一尘今早用碱水洗的，泛着青白的光，像块被擦亮的玉石，连一粒灰尘都容不下。

“躲、躲会儿雨。”男人的声音哑哑的，像被砂纸磨过的铜铃，每个字都裹着水汽，颤巍巍地从喉咙里滚出来。他往墙角缩了缩，背脊贴着冰冷的墙，夹克上的水顺着墙往下流，画出道蜿蜒的线，像条微型的河，在墙根处积成一小滩水。水面上映着天花板的灯影，像片碎掉的星空。他不敢看一尘，目光落在自己的鞋尖上，那鞋是胶底的，已经裂了道缝，正往外渗着泥水，泥水里混着草屑，是从郊外带来的春的痕迹——有片三叶草的叶子，被泥粘在鞋帮上，还带着点嫩绿色。

一尘没说话。他起身时，棉布从指尖滑落，搭在书架边缘，像只停驻的白鸟。他转身走向屋角的煤炉，那炉子是铸铁的，黑黢黢的身上落了层灰，却依旧敦实，像个沉默的老者。炉口的煤灰里插着根铁钎，钎头被烧得发红，又慢慢冷却成暗红，像段凝固的火焰。炉上坐着把搪瓷壶，壶身上的红牡丹被岁月磨得只剩淡淡的影，像宣纸上晕开的残墨，却仍在水汽里显得鲜活。壶嘴里正吐着白汽，“咕嘟咕嘟”地唱着歌，汽柱在灯光里泛着乳白，像条小小的云。

一尘拎起壶，往粗瓷碗里倒了杯热水。水汽腾地冒起来，在男人眼前凝成片白雾，像给他蒙了层温柔的纱，把他眼里的慌张遮去了几分。粗瓷碗是常见的那种，碗口边缘缺了个小角，却洗得干干净净，碗底还留着烧火时燎出的黑斑，像朵写意的墨花。水在碗里晃出细碎的光，像撒了把星星。

男人愣了下才接过来。他的指尖冻得发红，指节粗大，像老树枝，指甲缝里嵌着黑泥，像刚从田埂上回来，带着泥土的腥气。他捧着杯子的手微微发颤，热水透过粗瓷传到掌心，烫得他轻轻“嘶”了声，却舍不得松开，只小口小口地喝着，喉咙动得很轻，像怕惊扰了这方安静。热气熏得他眼睫上的水珠慢慢化了，顺着脸颊往下淌，分不清是雨水还是泪水。他的喉结动了动，像有话要说，却最终只是把杯子往嘴边送了送，热气模糊了他的眉眼，倒显得柔和了些。

他的目光漫无目的地扫过书架，忽然定住了。像被磁石吸住的铁屑，牢牢落在第三层那本翻旧的《唐诗选》上。书脊是牛皮纸的，被无数次触摸磨得发亮，像块温润的玉，边角卷得像波浪，露出里面泛黄的纸页，像老人额上的皱纹。那是一尘祖父年轻时读的书，扉页上还留着钢笔字：“廿七岁，于雨夜读此”，墨迹被岁月晕开，像朵淡墨的花，安静地开在米白的纸上，旁边还画了个小小的伞，伞下站着个模糊的人影——后来一尘才知道，那是祖父在画年轻时的祖母，当年他们就是在这样的雨天相识的。

“能、能看看吗？”男人指着书，眼里有点怯，像个孩子指着橱窗里的糖，既渴望又不敢伸手。他的指尖在布包上蹭了蹭，仿佛想擦去什么，却只把布丁蹭得更皱，露出底下磨白的线脚，像段被岁月磨软的绳。

“拿吧。”一尘笑了笑，棉布在《金刚经》的封面上停住，留下一道浅浅的白痕。“这儿的书，本就是给人看的。”他的声音很轻，像落在书页上的雪，瞬间就融了，没留下一点痕迹。

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