第1729章 我要当个音乐家（1/2）

司汤达在学校里老老实实待了两天，像只受惊的耗子。

听证会的阴影还没散去，警局那四个小时的冰冷的触感如同附骨之疽，时不时窜出来啃噬他的神经。

他强迫自己坐在书桌前，试图用书本和论文暂时麻痹自己，可那些摊开的书本里，字母却像一团乱码，无法在脑海里留下任何痕迹。身边偶尔传来学生的笑闹声，都让他心惊肉跳，仿佛那些笑声是针对他的嘲讽。

周五晚上，几乎一夜未眠，凌晨四点就睁着眼看天花板，直到灰白色的天光渗进窗帘。

终于到了天亮，却云层低垂，预示着又一个典型的、阴晴不定的英伦初夏。司汤达冲了个冷水澡，试图振作精神，镜子里的人脸色苍白，眼袋浮肿。眼球布满血丝，靠着三杯浓黑咖啡强撑起的清醒，也只是浮在表面的一层油膜。

选了件不起眼的灰色连帽衫和牛仔裤，把护照、驾照和两张五十欧元的钞票塞进贴身口袋，像执行一项秘密行动，悄悄出了门。

清晨的街道空旷而安静，只有早班公交和清洁车的声音。

穿过尚未完全苏醒的城市，驶到布朗普顿区那栋熟悉的小楼前时，司汤达感觉自己像一具被抽空了灵魂的躯壳，仅凭惯性在移动。

敲开门，阿龙已经在办公室里，正就着一碟肠粉喝粥。看见司汤达，抬了抬下巴，“吃了没？坐下一起？”

“吃过了，龙哥。”司汤达站在门口，有些拘谨。

阿龙几口扒完粥，抹了把嘴，打量他一下，“气色这么差？放松点，又不是让你去打架。”他点了支烟，直奔主题，“申根签证，没过期吧？”

“还有三个月。”司汤达赶紧从口袋里掏出护照，翻到签证页。

阿龙扫了一眼，点点头：“行。听着，去巴黎，第六区，有家叫Retrouvée的二手乐器店。找到老板，告诉他.....”他顿了顿，从桌上扯过一张废纸，写下一串数字推到司汤达面前，“就这个数，一个字别错。他会给你一把琴，你带回来就成。”

“记住，当天去，当天回，别在那边耽搁，也别瞎逛。”

司汤达拿起便签，小心地折好放进贴身口袋。

“就.....拿把琴？不用带钱过去？”他忍不住确认，这任务听起来简单得有些诡异。

“不用。钱的事不用你操心。”阿龙挥挥手，“简单吧？就是开车到地方，拿把琴，再开车回来。五千镑，轻松得很，比你去利物浦、伯明翰还省心。”

说完，吐着烟圈，语气随意的仿佛真是派人去取个快递。

听起来确实简单，简单得让司汤达心里那根紧绷的弦反而又拧紧了一圈。过于简单的事情，背后往往藏着更深的钩子，但那点不安，又被“五千镑”三个字压了下去，司汤达点点头：“明白。”

“对了，”阿龙从兜里掏出两张五十镑，两张五十欧的钞票，递给司汤达，“给车加满油，过海峡还得缴费。快去快回。”

“嗯”。

司汤达出了办公室，深吸了一口清冷空气，下楼，开车，出城，向南，薄雾里，向着多佛尔港方向开去。

车子驶上高速公路，窗外的景色逐渐从城市的芜杂过渡到肯特郡绵延的绿色丘陵。司汤达紧握着方向盘，反复在心里默念着那家琴行的名字和地址，以及那串数字。

雾渐渐散了，阳光透过云层，在路面上投下斑驳的光影，但司汤达感觉不到丝毫暖意。车窗紧闭，车厢里只有引擎沉闷的轰鸣和收音机里用来提神的吵闹的摇滚乐，一时间，感觉自己像个被上好发条的玩具，只能朝着既定方向移动。

两个小时的车程之后，多佛尔港的白色悬崖在视野尽头显现，如同巨大的墓碑。

而在海峡隧道终端前，车流开始汇聚。巨大的指示牌、穿梭不断的车辆、穿着反光背心的工作人员，一切都显得井然有序，却透着一种冰冷的效率。

司汤达跟着车流缓缓挪动，手心有些出汗。轮到他时，一名穿着制服、面色严肃的腐国边检员示意他摇下车窗。

“护照和车辆证件。”官员的声音没有起伏。

司汤达赶紧递上护照和租车文件还有预约单，官员翻开护照，仔细查看了上面的申根签证页，又抬眼看了看司汤达，目光在他年轻却带着一丝疲惫和紧张的脸上停留片刻。

“去法兰西做什么？”例行公事地问。

“拿个修理好的乐器，一天就回。”司汤达尽量让声音保持平稳。

“打开后备箱。”

司汤达依言按下按钮，后备箱缓缓升起，里面空空如也，只有备用轮胎和几瓶矿泉水。

边检员绕过去探头看了一眼，便随手关上，走回驾驶座窗边，将护照递还回去，提醒一句，“注意法兰西是右舵，别搞错了。上了火车就别随意下车了，走吧。”

“谢谢。”接过护照，司汤达暗自长舒一口气，跟着前车缓缓驶向装载火车的巨大车厢入口。

整个过程比他预想的要简单顺利得多，那严阵以待的紧张感，在官僚程序的平淡无奇中，消散了大半。

将车稳稳开进火车那如同钢铁洞穴般的封闭车厢，固定好车轮后，司汤达靠在椅背上，听着周围其他车辆熄火的声音。

车厢内的灯光白得刺眼，弥漫着柴油和橡胶的味道。

三十多分钟的地下穿行，几乎感觉不到移动，只有偶尔的震动提示着他们正在海底隧道中穿行。司汤达如同被困在一个移动的铁棺材里，感觉时间几乎停滞。

当光明重新涌入，列车已抵达法兰西加来。

又是一轮入境检查，这次是法兰西大鼻子。流程几乎一模一样，查看护照签证，简单询问目的地，瞥了一眼空荡荡的后备箱，便挥手放行。

跟着车流司汤达驶上A16高速公路，标志牌上的文字变成了法语，道路指向巴黎。调整了一下后视镜，看着身后渐渐远去的海峡方向，一种奇异的解脱感涌上心头。

离开了伦敦，暂时摆脱了那个让他窒息的环境。法兰西的天空似乎更蓝一些，田野也更开阔。他加大油门，引擎发出沉闷的吼声，车速提了上来，而巴黎，司汤达曾经向往过的浪漫之都，此刻在他眼中，只是一个必须精准抵达和离开的坐标点。

导航时好时坏，在进入巴黎环城公路时更是彻底迷失，交通变得拥堵，混乱的车流和“野”、“抢”、“加”、“骂”的巴黎式的驾驶风格让他有些手忙脚乱。

等他终于按照地址，磕磕绊绊找到位于第六区那条安静小街，将车停在“Retrouvée的二手乐器店”附近一个临时车位上时，已是下午一点多。

这是一家门面古旧的小店，橱窗里陈列着几把小提琴和一支萨克斯风，木质招牌上的字迹有些褪色，门上的铜铃因他的推开发出清脆声响。

店内光线有些昏暗，一个戴着眼镜、头发花白的老店员正伏在柜台后擦拭一把小提琴。

司汤达走上前，用不太流利的法语说道，“您好，我想见老板。

店员疑惑地看了他一眼，转身走进后室。片刻，一个约莫五十岁上下、戴着黑框眼镜、头发梳理得一丝不苟的华人男子走了出来。他穿着合身的休闲西装，气质更像一位学者而非商人。

“有什么事？”老板用带着江浙口音的中文问道，审视着司汤达。

司汤达没有直接回答，而是拿出便签纸和笔，将那串数字写了下来，递给老板。

老板接过纸条，看了一眼，眼神微微一凝，再次上下打量司汤达，然后点了点头，低声道，“跟我来。”

说完，没再多言，引着司汤达穿过堆满乐器和配件、只容一人通过的狭窄过道，走进后面一间更加拥挤的办公室。办公室里除了一张办公桌，四周都堆着各式各样的乐器盒和维修工具，更显逼仄。

“新来的？”老板关上门，随口问了一句，语气听不出情绪。

“是。”司汤达回道。

老板嘀咕了一句，“没人了？新来的就让当骡子.....”声音很轻，司汤达没听清，或者说，听清了但不愿深想。

老板走到墙角，费力地拎起一个深棕色、看起来颇为陈旧厚重的大提琴盒。将盒子放在办公桌上唯一的空处，打开琴盒的搭扣，掀开盒盖。

一把做工精致、漆色温润的大提琴静静地躺在深红色的天鹅绒衬垫上，琴弓固定在盒盖内侧。看起来就是一把普通的、保养得当的二手乐器。

“就这个，”老板合上琴盒，指了指，“带回去，交给阿龙。你的事就算完了。”

司汤达点点头，伸手去拎琴盒，入手猛地一沉，远超他的预期。

他心里咯噔一下，闪过几个念头，夹层？填充物？但阿龙说过“没有现金，没有手表”，而且这是一把完整的琴，或许大提琴本身就这么重？他对自己那点浅薄的乐器知识毫无信心。

下意识地想把疑问说出口，但话到嘴边又咽了回去。他想起了阿龙说的“不用带钱”，想起了这趟任务的报酬，想起了自己岌岌可危的处境。好奇心在此刻是致命的奢侈。

抿紧嘴唇，手上使劲，将大提琴盒从桌上拎下来，沉重的分量压得他肩膀一沉。

老板似乎看出了他的异样，面无表情地说，“小心点，老乐器，娇贵的很。”

“明白。”司汤达低应一声，不再多言，转身背着琴盒，走出了办公室和琴行。

将沉大提琴盒小心翼翼地放进车后排座，司汤达甩甩头，试图驱散那不祥的猜测，告诉自己完成任务拿到钱才是最重要的。

回程的路似乎顺畅了许多，但司汤达的心却比去时更沉。后排那个沉默的琴盒像一个巨大的疑问号，散发着无形的压力。他不敢开快车，严格守着限速，双手紧紧握着方向盘，目视前方，尽量避免去看内后视镜。

下午四点左右，司汤达再次抵达加莱终端。

回程的车辆排起了队。夕阳给一切镀上了一层疲惫的金色。轮到他时，他深吸一口气，降下车窗，递上护照。

轮到他的时候，一边检官员。流程依旧，护照、询问、检查车辆。

“打开后备箱。”官员示意。

司汤达照做，空无一物的后备箱再次接受检视。

官员的目光随后落向了后排座位上的大提琴盒。“那是什么？”他用有些生硬的英语问。

司汤达的心瞬间提到了嗓子眼，但他强迫自己保持镇定，用事先想好的、略显生硬的法语回答：“一把大提琴，先生。刚在巴黎做的保养。”

“打开看看。”边检员命令道，脸上没什么表情。

司汤达下车，拉开车后门，伸手进去，小心翼翼地打开琴盒的搭扣。一股松香和旧木头的味道逸散出来。

那把浅棕色的大提琴安静地躺在天鹅绒衬垫里。他记起琴行老板的嘱咐，从琴盒侧袋里拿出一副崭新的白手套，递给官员，尽量让语气自然，“先生，琴刚保养过，最好戴上手套，防止手汗......”

边检员皱了皱眉，看了看那双手套，又看了看琴身，似乎嫌麻烦。他用手电筒隔着一段距离照了照琴身和琴盒内部，没发现什么明显异常。

后面等待的车辆开始按喇叭。边检员摆了摆手，似乎对这件“娇贵”的乐器失去了兴趣，不耐烦地说，“行了，关上吧。”

说完，转身走向下一辆车。

“砰”地一声合上琴盒，卡紧扣锁，司汤达感觉自己的双腿有些发软，几乎是靠着车门支撑了一下，才重新坐回驾驶座。

巨大的庆幸感和一种虚脱般的乏力席卷而来。他发动汽车，跟着前车，缓缓驶向那通往英伦彼岸的钢铁列车，将那把沉重得异乎寻常的、藏着未知秘密的“大提琴”，带离了欧洲大陆。

。。。。。。

司汤达驾驶着那辆宝马3，驶出多佛尔港海关检查区时，黄昏正将天际线染成一片模糊的橘红与靛蓝交织的绸缎。

咸湿的海风被甩在身后，取而代之的是肯特郡乡间公路旁修剪整齐的树篱和草场散发出的、混合着牲畜粪便与青草刈割后的清新气息。

他摇下车窗，让傍晚微凉的空气灌入车厢，试图吹散积压了一整天的、混杂着焦虑与某种莫名亢奋的粘稠情绪。

边检员那例行公事、略显疲惫的挥手放行，像打开了一把锁，瞬间卸掉了他肩头大半的重量。

给阿龙发了条““已过海关，正在返回”的短信后，司汤达将手机扔在副驾座位上，仿佛甩脱了一个烫手的山芋。

驶上20高速公路，伦敦方向的指示牌在夕阳下泛着暖光。司汤达将收音机调到了一个播放八十年代流行金曲的频道，菲尔·柯林斯沙哑的嗓音在“IntheAirtonight”的鼓点中流淌，竟意外地贴合他此刻劫战战兢兢之后的轻快心境。

司汤达跟着哼了几句，手指在方向盘上打着拍子。

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