第191章 老子不做神仙做跑腿（2/2）

暴雨如注的夜里，他又接到了一个残影自动标记的订单。

地址是：“老城区拆迁废墟b区7号”。

菜品：“蛋炒饭，要焦一点。”

备注：“给我妈，她说等我回家吃饭。”

司空玥的资料库里，有这座城市所有的拆迁记录。

这个地址，三年前就已夷为平地。

陈三皮撑着一把黑色的雨伞，深一脚浅一脚地走在泥泞的废墟里。

周围是断壁残垣和疯长的野草，冰冷的雨水敲打着伞面，发出单调而沉闷的声响。

他最终在一堵孤零零的残墙前停下，墙上用彩色喷漆画着一幅斑驳的涂鸦，画的是一个笑着的母亲，正张开双臂。

他蹲下身，从防水背包里拿出随身带着的一只小小的铝锅，一个便携卡式炉。

米是冷的，蛋是昨夜饭馆里剩下的。

他就在这暴雨下的墙角，点燃了那朵小小的蓝色火焰。

“滋啦——”

蛋液落入热油，香气在冰冷的雨夜里顽固地弥漫开来。

他熟练地颠锅，翻炒，米粒在锅里跳跃，渐渐染上金黄，边缘泛起他刻意炒出的焦香。

就在饭将熟未熟的那一刻，漫天暴雨，骤然停歇。

月光穿透云层，洒在湿漉漉的地面上。

墙壁上，清晰地映出两个影子。

一个是他蹲着炒饭的影子。

另一个，是一个小女孩的影子，正踮着脚，好奇地看着他锅里的动作。

陈三皮没有回头。

他默默将炒饭盛在一次性饭盒里，放在了墙根下，涂鸦中那个母亲的脚边。

他盖上锅盖，收拾好东西，转身准备离开。

身后，却传来一阵极轻极轻的、踩在积水里的“啪嗒”声。

他回头，只见一个约莫七八岁的小女孩，穿着不合时节的单薄连衣裙，正站在雨后的水洼旁。

她手里紧紧攥着半张被烧焦的照片，照片上的人，正是墙上涂鸦里那个母亲的模样。

她怯生生地看着他，小声问：“叔叔，是你……给我妈妈做饭了吗？”

陈三皮看着她清澈又带着一丝茫然的眼睛，蹲下身，与她平视。

他摇了摇头，声音很轻，仿佛怕惊扰了这雨后的宁静。

“不是我做的，”他说，“是你妈妈一直在这里等着你回来，才让这锅饭，自己熟了。”

女孩似懂非懂，低头看着手里的照片，眼泪一颗一颗掉下来，砸进脚下的水洼里，漾开小小的涟漪。

她哭了很久，然后像是想起了什么，忽然从口袋里掏出一枚生锈的、带着泥土的钥匙。

“这是我妈妈留给我的，”她把钥匙递到陈三皮面前，“她说，要是有人能帮我做完这顿饭，就把这个给他。”

陈三皮沉默地接过那枚冰冷的钥匙。

借着月光，他看到钥匙的黄铜手柄上，刻着三个歪歪扭扭的数字——“304”。

他的心脏猛地一跳。

这个房号，他太熟悉了。

那是他死而复生之前，作为一名普通外卖员，时常要去的一栋老旧居民楼的房号。

第二天清晨，司空玥在重庆一家“换饭亭”的灶台上，发现了一个没有邮寄信息的包裹。

她打开，里面是一小盒已经冷掉的、边缘带着焦香的蛋炒饭，和那枚刻着“304”的生锈钥匙。

饭盒下压着一张便签纸，上面的字迹一如既往的潦草，却带着一种前所未有的释然。

“火不能断，但我能歇了。”

“下一个跑腿的，该上工了。”

司空玥拿着那张纸条，站在人来人往的换饭亭前，久久未语。

当晚，全城所有还能接收到信号的广播残频里，在固定的杂乱电流声中，突然响起了一段完整的旋律。

那是一首陈三皮送外卖时，经常在电瓶车上哼唱的、有些过时的民谣。

苍凉的吉他声穿透夜幕，当旋律奏至最后一句时，一个许多人都快要忘记，却又无比熟悉的声音，清晰地混入了其中，平静地宣告：

“配送原编号0001，已注销。”

“新账号：全体人间。”

风掠过大地，吹动了城市的每一个角落。

在无数亮着灯的窗户后面，不知有多少个原本准备躺下、放弃与黑夜对抗的人，在听到这句宣告后，默默地站起身，揉了揉眼睛，走向了自家的厨房。

他们或许只是想给自己煮一碗泡面，又或者，是想做一顿原本并不想做的、简单的饭。

自那晚之后，重庆巷子口那家小饭馆的老板娘发现，那个总是闷声不响、只知道埋头干活的杂工陈三皮，已经连续七天，没有来上工了。