第43章 老街暗巷（1/2）

勐拉南垒河的河水在夜里凉得刺骨，22c的水温裹着上游冲下来的泥沙（含沙量足有15千克\/立方米），像无数根生锈的细针钻进陈立冬的毛孔，扎得胫骨断处的骨头缝都发疼。他用右臂夹着那只捡来的汽车内胎——轮胎壁上还沾着3厘米长的生锈铁钉，侧面有两个补丁，是用旧自行车内胎补的，橡胶已经老化发脆——左腿伸直在水里拖行，每划动一次右腿，断骨处就传来一阵野蛮的摩擦感，疼得他眼前发黑，嘴里的血丝混着河水往下淌——刚才在河心呛了三口，腥咸的泥水还堵在喉咙里，每咳嗽一次，第5、6根肋骨的骨裂处就像被钝刀割，连带着肺叶都发闷。

内胎承不住他56公斤的体重，吃水深得快没过胸口，浑浊的河水漫到下巴，能清晰地尝到泥沙的粗粝感。他盯着对岸的灯火，那些光点在水里晃成模糊的光斑，像极了园区宿舍窗外的霓虹灯，虚得抓不住。有两次他实在没力气，身体往下沉，冰冷的河水灌进鼻孔，他以为自己要淹死在这异国的河里，却又想起阿雅塞老虎钳时指尖的温度，想起波岩妻子煮鸡蛋时围裙上的草木灰，硬是用指甲抠着内胎边缘（指甲缝里嵌进了橡胶碎屑），把自己拽了上来。

右脚终于触到河底的泥沙时，他几乎是滚上岸的。趴在泥泞的斜坡上，他咳了足足5分钟，吐出的河水带着黑褐色的泥沙，混着一点血丝，左腿的绷带早就被冲掉，伤口泡得发白，边缘泛着不祥的深红，肿胀得比右腿粗了7厘米，轻轻一碰就疼得他浑身抽搐——伤口里还嵌着细小的沙粒，像撒了把碎玻璃。

他扶着一棵歪脖子的橡胶树站起来，树皮上的乳胶已经凝固成黄褐色的硬块，沾了满手黏腻。这才看清对岸的模样：不是想象中的城镇，而是一片挤得密不透风的棚户区，属于勐拉老街最边缘的“汉人区”。红砖房的墙皮剥落，露出里面的土坯，墙根下积着发黑的雨水，泡着塑料袋和烂菜叶；铁皮屋顶上压着青石板，怕被雨季的台风掀走，边缘的锈迹顺着墙流下来，在砖面上画出一道道暗红色的痕；电线像蜘蛛网一样在头顶缠绕，大多是裸露的铝线，挂着塑料袋和破布条，被风吹得“哗啦”响，有几处接头处还冒着微弱的电火花。土路上坑坑洼洼，最深的坑能积10厘米深的水，摩托车驶过溅起半米高的泥点，车上的人骂骂咧咧，说的是带着德宏口音的中文，夹杂着几句傣语粗话。

“勐拉……”陈立冬喃喃自语，喉咙干得发裂，嘴唇上的血痂被风吹得发疼。这里比波岩的村寨繁华，却也更危险——路边的墙根下，几个穿迷彩裤的男人叼着烟，腰间的砍刀露在外面，刀鞘是用旧皮带改的；发廊门口的霓虹灯闪着粉色的光，穿吊带裙的女人靠在门框上，指甲涂着剥落的红色甲油，眼神麻木地打量着路人；甚至有个小卖部的招牌上用红漆写着“果敢老乡专供”，区里那些“老乡”递烟时的假笑。

他必须藏起来。浑身湿透的衣服贴在身上，冷得他牙齿打颤，频率越来越快，上下牙碰撞发出“咯咯”的声，每走一步都像拖着块铅。他钻进两栋房子之间的夹缝——这里堆着废弃的竹筐（竹条已经发霉发黑）和发霉的稻草，气味像发酵的猪粪混着腐叶，却能挡住路人的视线。他蜷缩在稻草堆里，撕下身上还算完整的衣角（是波岩给的麻布筒裙的下摆），想缠住左腿的伤口，手抖得厉害，缠了三次才系紧，血很快就渗了出来，把布条染成暗红，稻草上也沾了点点血渍。

意识开始模糊，高烧又上来了，额头烫得能烙饼，脸颊却冰凉。他摸了摸怀里，波岩给的树皮袋早就被水泡透，里面的盐化成了盐水，顺着衣角往下滴。难道真要饿死在这里？他想起秀娟在医院的缴费单，上面的数字“2800”像针一样扎进脑子里；想起父母在老家被催债人砸坏的木门，门板上的红漆“欠债还钱”还没刮掉；眼泪混着泥水往下淌，滴在稻草上，晕开一小片湿痕。

“喂……你还好吗？”

一个细弱的声音突然传来，像根羽毛轻轻碰了碰他的神经。陈立冬猛地睁开眼，看到一个穿洗得发白的傣族筒裙的小女孩，裙子的下摆有个补丁，用的是粉色的线，扎着两个羊角辫，发梢沾着点稻草。她大概七八岁，皮肤黝黑，眼睛像浸在水里的黑葡萄，手里提着个竹篮，里面装着几个空塑料瓶（有个是康师傅矿泉水瓶，标签已经被水泡掉），警惕地站在两米外，脚边还放着个用来捡瓶子的铁钩。

“我……我没事……”陈立冬的声音哑得像破风箱，他怕吓着孩子，慢慢举起手，掌心向上，展示自己没有恶意，“就是摔了一跤，有点疼。”

小女孩盯着他的腿，咬了咬嘴唇，牙齿很白，嘴角还有个小小的梨涡。忽然从竹篮里拿出个用芭蕉叶包着的东西，快步放在他面前，又退了回去，动作快得像只受惊的小鹿。“这是糯米饭，我阿妈早上煮的，放凉了有点硬。”她的中文带着傣语的尾音，“阿妈说，从河那边过来的人，都没东西吃，会饿死的。”

陈立冬打开芭蕉叶，里面是个50克左右的糯米饭团，硬得像石头，却还带着点余温，能闻到淡淡的椰香——应该是用椰浆拌过的。他狼吞虎咽地嚼着，米粒刮得喉咙发疼，却觉得比任何山珍海味都香，眼泪不知不觉就掉在了芭蕉叶上。小女孩没走，就站在那里看着他，手里的铁钩无意识地戳着地面，直到他吃完，才小声说：“你去前面的巷口吧，有个缅族婆婆卖草药，很便宜的，3块钱就能买一小罐。”说完，她提起竹篮，拿起铁钩，飞快地跑了，羊角辫在身后晃，鞋底蹭过地面发出“沙沙”的声。

陈立冬扶着墙站起来，按照小女孩说的方向走。巷口的草药摊摆在一棵大青树下，铺着块粗麻布，上面摆着几捆草药：车前草（叶子上还沾着露水）、接骨木（枝条上带着刺）、蒲公英（根须还沾着泥土），还有一小堆晒干的薄荷。摊主是个裹着靛蓝色头巾的老妇人，脸上的皱纹像树皮，手里拿着个缺角的陶碗，碗里装着黑乎乎的药膏，是用草药混合着猪油熬的，散发出一股刺鼻的腥香。“腿伤？”老妇人用傣语问，陈立冬听不懂，只能点头，指了指自己的腿。她从陶碗里挖了点药膏——大概小拇指指甲盖那么多，油汪汪的，示意他伸出手。

“多少钱？”陈立冬用中文问，声音里带着恳求。

老妇人伸出三根手指，指节粗大，沾着药膏的黑渍，嘴里说着“萨兰”（傣语“三”的意思），又指了指不远处的小卖部，那里挂着“收人民币”的牌子。三块钱人民币，他却掏不出一分，怀里只有个空树皮袋和半块磨尖的竹片。“我……我没钱，能不能……能不能下次给你？”他的声音发颤，脸烧得发烫，不是因为发烧，是羞愧。

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