第1154章 漠北哀歌（1/2）

漠北的草原，像一张铺到天边的绿毯子，风在上面滚来滚去，一年四季都带着股子野草和尘土的味儿。住在这儿的牧民，骨子里就像这草，坚韧、沉默，敬畏着天和地。

老巴图就是这样一个牧民。他六十多岁了，脸上的皱纹比羊肠小道还多，每一道都藏着风霜。他一辈子放羊，一辈子守着这片草原，也听着这片草原的故事。其中最神秘的，莫过于关于“清明鬼骑”的传说。

传说，每年清明前后，当南方的柳树抽出新芽，漠北的草刚刚返青的时候，边境那片叫“黑风口”的古战场上，就会出现一群白衣骑兵。他们悄无声息，像一阵风似的从草原尽头列队而来，又消失在另一头。马蹄不沾地，兵刃不闪光，他们从不伤害任何人，也不看任何人一眼，仿佛只是活在自己的世界里。

牧民们说，那是几百年前战死在这儿的戍边将士。那一场仗打得天昏地暗，整整一支精锐骑兵，为了守住黑风口，全军覆没，连尸骨都没能收全。他们的怨气和不甘，化作了这支永不消散的队伍，年复一年，重演着那场悲壮的行军。

老巴图的爷爷的爷爷，据说就亲眼见过。可那又怎么样呢？鬼骑就是鬼骑，看看罢了，谁也不敢靠近。黑风口那地方，平时就阴森森的，风刮过都像哭嚎，更别提清明时节了。

这一年，老巴图的生活里多了一件不大不小的事。他的小孙子，阿木尔，从镇上的学堂回来了。这小子在镇上跟着一个南来的老秀才学了几年识文断字，还学了些稀奇古怪的玩意儿，其中一样，就是吹笛子。

阿木尔带回来一根竹笛，碧绿碧绿的，像一截春天的魂。他总爱在羊群旁边吹，吹些南边的小调，婉转得像流水。老巴图听着，心里既高兴又有点不是滋味。他觉得，这草原上的汉子，该学的应该是套马、摔跤，是狼一样的嚎叫，而不是这种软绵绵的曲子。

“阿木尔，别吹那娘们唧唧的调调了，”老巴图磕了磕烟斗，“把羊都吹得不想吃草了。”

阿木尔嘿嘿一笑，收起笛子：“爷爷，这叫雅。您不懂。”

老巴图确实不懂。他只懂羊群、天气和草原的规矩。

转眼，清明就到了。天阴沉沉的，像一块湿透了的灰布。草原上的风也变得尖利，刮在脸上像小刀子。老巴图一早起来就心神不宁，羊儿也比平时躁动。他看着远处黑风口的方向，那片天空似乎比别处更黑一些。

“阿木尔，今天别跑远了，把羊圈在东边那片坡上。”老巴图嘱咐道。

阿木尔应了一声，却还是带着笛子，赶着羊群出了门。年轻人嘛，总觉得传说只是故事，哪有那么多忌讳。

下午，天色更暗了。老巴图正坐在蒙古包里补着一张破羊皮，忽然听到远处传来一阵骚动。不是狼嚎，也不是羊叫，而是一种……一种说不出的压抑感，仿佛空气都凝固了。

他心里“咯噔”一下，扔下羊皮就冲了出去。

只见东边的坡地上，羊群挤成一团，吓得瑟瑟发抖。而阿木尔，那个不知天高地厚的小子，正呆呆地站在坡顶，望着黑风口的方向，手里的竹笛垂在身侧。

顺着阿木尔的目光，老巴图看到了。

他们来了。

从黑风口那片混沌的天地间，一队人影正缓缓浮现。他们穿着白色的盔甲，在昏暗的天色下泛着幽幽的光。他们骑在马上，身形挺拔，却像没有重量一样飘在半空。没有马蹄声，没有甲叶碰撞声，只有一片死寂。他们排着整齐的队列，面无表情地向前行进，眼神空洞地望着前方，仿佛草原上的一切，包括活生生的人，都只是空气。

一股寒气从老巴图的脚底板直冲天灵盖。他活了六十多年，听过无数遍传说，这是第一次亲眼见到。那感觉，比最冷的冬天还要刺骨。他想喊，想叫阿木尔快跑，可喉咙里像堵了团棉花，一个字也发不出来。

鬼骑的队伍离阿木尔越来越近，近得能看清他们盔甲上的裂纹，能看到他们年轻而毫无血色的脸。他们从阿木尔的身边经过，仿佛没有看到他。一个年轻的士兵，看起来也就十七八岁，头盔歪了，露出一半苍白的额头，他的眼神直勾勾地望着前方，充满了无尽的疲惫和悲伤。

老巴图的心提到了嗓子眼。他怕，怕这些鬼怪会突然发难，伤害他的孙子。

然而，什么都没有发生。队伍静静地、执着地向前，像一条流向虚无的白色河流。

就在这时，阿木尔突然动了一下。他举起了那根碧绿的竹笛，放在了唇边。

“疯了！”老巴图在心里哀嚎。这孩子是吓傻了吗？在这种时候吹笛子？

可笛声没有响起。阿木尔只是保持着那个姿势，身体微微颤抖，眼睛瞪得大大的，脸上满是惊愕和迷茫。

鬼骑的队伍正好从他面前经过。就在那名头盔歪斜的年轻士兵与他擦身而过的瞬间，阿木尔的脸上露出了倾听的表情。他侧着头，仿佛在努力捕捉什么极其微弱的声音。

爷爷，我听到了……阿木尔在心里对自己说。

那不是风声，也不是他吹过的任何一种曲调。那是一种低沉的、压抑的哼唱，像无数人在用尽最后一口气哼着一首歌。旋律古老而悲怆，没有歌词，却充满了诉说不尽的思念和痛苦。那声音直接钻进他的脑子里，让他浑身冰冷，心脏揪成一团。

他听懂了。

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