第414章 春天从裂缝开始（2/2）

她慢慢抬起头，目光扫过人群。

每一个低垂的眼、紧握的手、颤抖的唇，都在诉说一种她熟悉至极的孤独——那种明明活在同一屋檐下，却像隔着整片海洋的疏离。

然后，她看见了那个女孩。

坐在第三排最边上，十七八岁的样子，校服外套搭在肩上，手指死死掐着膝盖，指节发白。

她一直在举手，又一次次放下，像是鼓足了勇气，却又害怕成为焦点。

最后一次，她终于没再收回。

她的手悬在半空，微微发抖，像一片即将断裂的叶子。

林野看见那只悬在半空的手时，心跳漏了一拍。

那不是普通的举手，而是一种近乎挣扎的姿态——像被无形的绳索吊着，又怕坠落，又不敢松开。

她太熟悉这种感觉了。

曾经她也是这样，在课堂上想举手回答问题，却总在最后一秒缩回指尖，生怕声音抖得难听，怕答错，怕引来母亲冷冷的一句：“这么简单都不会？”

但她还是站了起来。

没有预演，没有提词卡，甚至没看一眼江予安。

她只是缓缓起身，从随身的帆布包里取出那把金线缠柄的刻刀。

刀身细长，是江予安前年送她的生日礼物，说是在旧货市场淘来的修复工具，原是用来修补陶器裂痕的。

她一直带在身边，却从未真正用过。

此刻它躺在掌心，冰凉而沉实，仿佛终于等到了它的使命。

她走向那个女孩，脚步很轻，像是怕惊扰一场即将破碎的梦。

全场静了下来，连投影仪风扇的嗡鸣都清晰可闻。

她在女孩面前蹲下，与她视线平齐。

女孩的眼泪已经滚下来，一滴一滴砸在膝盖上，校服布料吸了水，颜色深了一圈。

“你说你爸从不说话，”林野的声音很轻，却穿透了整个空间，“可你记得他修自行车时哼的调子。”

女孩猛地一颤，抬头看她，瞳孔里浮起一层惊愕的光。

“写下来吧。”林野将刻刀递过去，刀柄朝前，“不用给他看，就当是给那个等他开口的小孩一个回应。”

空气凝滞了一瞬。

然后，女孩颤抖着伸出手，指尖几乎碰不到刀柄，像是怕这东西会割伤她。

但最终，她握住了——用力得指节发白，仿佛那是唯一能抓住的真实。

她转身扑向留言册，那本由江予安亲手装订、摆在展厅中央的厚皮本子。

封面刻着一行小字：“所有未出口的话，都有地方落下。”

女孩跪坐在地，背脊绷得笔直，用尽全身力气，在纸页上刻下第一个字。

不是写，是刻。

每一笔都带着迟疑、痛楚，却又异常坚定。

墨迹未干，已有泪水晕染开来，可她不停。

就像要把十几年沉默的父亲、无数个晚饭桌上低垂的头、阳台外晾衣绳晃动的声音，全都压进这一道道划痕里。

林野蹲在一旁，静静地看着。

心口忽然轻轻一响。

不是刺痛，也不是灼烧，而像是封冻已久的河面，裂开第一道缝隙。

细微的一声“咔”，接着，有什么温热的东西开始汩汩涌出——缓慢，却不可阻挡。

她低头，手指抚上胸口，那里荆棘纹身依旧盘踞，可边缘竟泛起一丝极淡的绿意，如同枯枝深处藏着的芽苞。

她没哭。

只是觉得，胸口空了一块，又满了一块。

散场后，人群如潮水退去，留下满地纸屑与余温。

她和江予安并肩走出老图书馆，夜风拂面，带着春末特有的湿润气息。

黄浦江在远处流淌，对岸灯火倒映成片，像谁撒了一把碎玻璃。

他们走得很慢，谁都没说话。

直到路过一座桥，林野忽然停下，望着江面良久，才开口：“我想把阳台的陶罐都搬进书房，让它们陪着我写下一本书。”

江予安侧头看她，眼神温柔，“写什么？”

她笑了笑，风撩起她的发丝，扫过眼角，“不知道。但这次，我不急着找答案了。”

话音落下，她没回头，却知道，在某个街角阴影里，周慧敏正站着。

手里抱着一本《歪读》，正低头填写快递单。

收件人：林野。

附言栏——空白。

而此刻，林野尚不知晓，次日清晨醒来，会看见什么。